PXT

De madrugada pensando en la nada, respirando agua de rocío que cae sobre el aura de las luminarias tenues, sobresale un pedazo de karma: la empanada que faltaba. Una esquina de dudosa fachada anhelaba pasantes cercano el mediodía, tendía olores para atraer a su regazo y ofrecerles de recompensa un banquete de golpe y porrazo. Chochos y regordetes de grasienta materia, mirando el reloj como ave rapaz, comenzaba cruel estampida en dirección hacia el mal; las monedas resonaban en el patio: llegó la hora de actuar. De momento escalones se convertían en pisos y encerrados volvíamos a estar; tinta negra en blanco fondo otra vez sin cesar. De madrugada pensando en aquel tiempo donde solíamos reposar y sopesar, ahora queda sólo una estela de recuerdo y una marea de cuentas sin pagar.

Sencillo, mas sinuoso, comienza a dar fruto este arte de ser bruto en un mundo estrepitoso. Cuanta furia contenida debe haber en esa alma que, de tanto rebajarla, se marchitó sin tutía. Y de tanto en tanto, pasa fotos embellecidas de sus gloriosas primas, como si fuera un trato. No sé qué está esperando, no sé en qué reparo, si su juicio no es claro y mi cabeza sigue nadando.

Las esquinas grises del concreto florecido estremecen al niño embebido en un cuento fortuito. Las luces blancas en las alturas de los postes enceguecen de repente a sus caminantes veloces. La vorágine, el rugir del apuro andante toma el control de la escena de punta en guante. Y sin darse cuenta, el niño se ha perdido entre mares de gente desconocida y el sentir partido.