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De madrugada pensando en la nada, respirando agua de rocío que cae sobre el aura de las luminarias tenues, sobresale un pedazo de karma: la empanada que faltaba. Una esquina de dudosa fachada anhelaba pasantes cercano el mediodía, tendía olores para atraer a su regazo y ofrecerles de recompensa un banquete de golpe y porrazo. Chochos y regordetes de grasienta materia, mirando el reloj como ave rapaz, comenzaba cruel estampida en dirección hacia el mal; las monedas resonaban en el patio: llegó la hora de actuar. De momento escalones se convertían en pisos y encerrados volvíamos a estar; tinta negra en blanco fondo otra vez sin cesar. De madrugada pensando en aquel tiempo donde solíamos reposar y sopesar, ahora queda sólo una estela de recuerdo y una marea de cuentas sin pagar.

Sencillo, mas sinuoso, comienza a dar fruto este arte de ser bruto en un mundo estrepitoso. Cuanta furia contenida debe haber en esa alma que, de tanto rebajarla, se marchitó sin tutía. Y de tanto en tanto, pasa fotos embellecidas de sus gloriosas primas, como si fuera un trato. No sé qué está esperando, no sé en qué reparo, si su juicio no es claro y mi cabeza sigue nadando.

Las esquinas grises del concreto florecido estremecen al niño embebido en un cuento fortuito. Las luces blancas en las alturas de los postes enceguecen de repente a sus caminantes veloces. La vorágine, el rugir del apuro andante toma el control de la escena de punta en guante. Y sin darse cuenta, el niño se ha perdido entre mares de gente desconocida y el sentir partido.

Hállome perdido, ánima troncha y quédome inerte. Fijo resplandor tenue atraviésame y finiquita ilusión presente. Encuéntrome idealizado, sin paciencia y con justa cólera. Severa tesitura, día a día, machácame cual ave martillera. Siéntome harto, propuesto al combate y sumo furibundo. En unión y libertad, hoy o mañana, perecerá tu régimen trunco.

Llora el alma al ver que se paran de cara a la playa y no así con ganas piden una foto, pero solo de arena y no así del mar de casas. Mi ciudad es más, mucho más que una playa; más que el pobre que la visita sólo por alfajores y una sambullida. Mi ciudad, mía, mía; no te valoran suficiente, te usan, te desprotegen, pretenden que 24/7 les satisfagas sus más banales deseos sin ellos dar a cambio ni el más sentir ni el profundo urgir de paz y cuidado, de respeto honrado: mi ciudad no es un lavabo para que ustedes se desquiten las suciedades de todo el año; más vale que se ubiquen y aprendan rápido, una vez lo permito pero dos veces es pecado. Mi ciudad, me despido; ten cuidado, no te quieren como yo te quiero, no te aman como yo te amo.

Los acantilados respiran espuma, la brisa resuena a mar y las piedras, bien ubicadas, me dicen que llegué a mi hogar. Sus visitantes, en cantidad, aportan al paisaje ruido y claridad: estar acompañado o tener que compartir, significa también "hogar". Las olas sacuden, bravo rojo banderín clavado en alerta está. nada puede detener el ímpetu, hasta el sol se dejo ganar. Y me pregunto: y si me quedo acá? y si este es mi lugar? hasta cuando se puede vivir en una casa que no es hogar?